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C’est le temps de la lumière

Meurt hier soir de printemps

J’erre dans la rue bestiale

Le bétail dort là dedans

Vie étrange 13 heures de la nuit

La lune luit je suis mon ange

De la mort de la destruction

Rêve d’une solution et consorts

Pour dormir à l’abri loin du froid

Je me fraie un chemin digne

Une cage d’escalier ouverte

Je vais au palier poser mon bagage

Je m’allonge là pour aujourd’hui

Enduit de douleur de la vie de rue

Je soulève un instant mon vers

Partager quelques mots à l’univers

Je chante les Homme bris les Hommes libres

Pour le grabuge pour la gamberge

Je chante pour l’amour inconditionnel

Un autre pays dans le théâtre de la banalité.

Olivier Gatin

Ode a l’aube en ce jour là limpide

Oui amouraché pour de bon Encore

L’as tu fait ce rêve de vie voyante

Ma solitude s’habille dans la pièce d’à côté

Mon coeur comme seule valise

Je déménage du chagrin pour un printemps

Dans les couleurs aquarellées de ses yeux

Par sa peau je mue, par ses mains je sculpte

Par ses nerfs je vibre et ses os me broient

Et ses seins comme des yeux globuleux me voient

Et la splendide caresse de sa dentelle me foudroie

Tout est debout dans ma boîte aux étoiles

Tout cogne baboume et se laisse aller à danser

Sur la respiration profonde de ma purple girl

Je suis refait d’un amour véritable. Le désir

Est nécessaire au plaisir de la vie – c’est le design

De mon être que je dessine a bout de doigts

Sur ses lèvres un baiser un sourire un soupçon d’éternité.

https://www.deviantart.com/prolifikpoetry/art/1175431501

Il y a les mains du matin,

Faites pour les câlins,

Les mains victorieuses et laborieuses,

Qui triment en secret, discrètes et ambitieuses,

Les petites mains dans l’ombre, sans nom ni visage,

Cousant nos baskets, pour affranchir leur esclavage,

Celles sur le trottoir fébrilement tendues,

Dans l’espoir en échange d’une pièce rendue,

Il y a les mains pleines d’or, blanches et hautaines,

Qui signent des contrats, qui trompent et qui saignent,

Ce sont celles qui trônent, qui s’en lavent les mains,

Quand d’autres se brisent pour un morceau de pain,

Il y a les mains qui glissent sur un sein puis s’égarent,

Sous des prétextes sucrés, d’un consenti regard,

Des mains félines, voleuses et insidieuses,

Qui s’infiltrent chez vous avec des intentions malicieuses,

Il y a les mains de feu, de savoir, de talents,

Celles qui effleurent la peau en gestes troublants,

Elles sculptent le plaisir d’un doigté délicat,

Langage muet où le corps s’égara,

Il y a les mains patientes et minutieuses,

Celles qui taillent et rendent les pierres précieuses,

Celles qui soignent et donnent la vie,

Pour elles ce sera toujours oui,

Mais il y a aussi les mains du malheur,

Celles qui frappent, qui cognent, qui volent les couleurs,

Celles qui brisent les femmes et dressent les enfants,

En fessées, en cris sourds, en marques de sang,

Et puis il y a ces mains, aux ombres titanesques,

Qui ont forgé le feu dans un éclat funeste,

Elles ont pressé le monde d’un bouton de néant,

Hiroshima en cendres sous des doigts trop puissants,

Les mains créent, les mains tuent, les mains caressent,

Elles sauvent et condamnent, dans un même geste,

Tout dépend du cœur qui les mène au matin,

Car le monde repose au creux de nos mains.

Dans le jeu des maux,

Il y a les égos inégaux,

Des Golgoths au cœur glacé traînent,

Un miroir sans tain, où l’autre s’efface en peine,

Où l’écho de soi résonne, en mantra irrationnel,

Ah l’amour, ce mot flou, reflet d’un rêve irréel,

Chacun construit sa forteresse avec des murs de solitude,

L’autre n’est plus qu’un spectre, un vestige d’habitude,

Les regards se croisent, sans jamais se toucher,

L’indifférence règne en maître sans pitié,

Dans ce bal des solitudes, les âmes se frôlent,

Sans jamais s’enlacer, à peine un élan qui console,

L’égoïsme en armure, protège les cœurs las,

De peur de ressentir, le poids d’un autre pas,

Mais dans ce vide sidéral, où l’autre est oublié,

L’âme se dessèche, dans un cri étouffé,

Car l’amour, l’amitié, ces liens si précieux,

Sont les reflets perdus, d’un monde harmonieux,

La où l’égoïsme règne en maître, sans remords,

L’humanité s’éteint, dans un silence, elle s’endort.

Moi, qui étais beau joueur éphémère,

Moi, qui méprisais les baisers au goût amer,

Me voilà un vendredi soir au boût de mon terroir,

À rêvasser sur des futûrs si clairs dans ma mémoire.

Un scénario me tourmente l’esprit,

Et si elle s’était jettée dans les bras d’un autre mal autrui?

Et si ma douce colombe ne rêvait point de moi la nuit venue?

Serait-il temps d’aller à la conquette d’autres prétendues?

Las d’interrogations sans queues ni têtes,

Je la contemple non-loin par le double recoin de la fenêtre,

Bras-dessus bras-dessous avance-t-elle aux côtés de ce veinard,

Qui la côtoie depuis à peine un tiers de toute ma marée noire.

Elle me lance un regard aussi brusque que le vent,

Désarmé, je fais mine de rien et regarde de l’avant,

Un désir pèse alors sur mon coeur déjà à la dérive,

Transpercé par ses yeux qui défient apparemment même une âme en cuivre.

Si ce n’était qu’une façade que je n’aurais guerre inventée,

Je l’oublierais et offrirais mon coeur à une simple rescapée,

Hélas, il est de ma peine d’attendre cette moitié,

Qui m’a fièrement brisé au lieu de me combler.

Le Bleu.

Celui de toute cette eau appelée l’océan,

Cette vaste étendue d’eau et de sable blanc,

Abritant des poissons, des coraux et du sel,

Rejoint à l’horizon celui plus doux du ciel,

Recouvert de taches blanches ou bien d’un voile gris,

Il est parsemé de points blancs quand vient la nuit,

Là où se croisent toutes sortes de volatiles,

Au-dessus de nos têtes peut-être nous observe-t-il.

Le Bleu.

Le Vert.

Celui qui recouvre nos sols si joliment,

Parsemé de couleurs lorsque vient le printemps,

Accueil des fraises, des framboises et des mirabelles,

Et sublime nos plaines, nos collines à merveille,

Il habille nos arbres en les rendant si jolis,

Et en présence de vent émet un léger bruit,

Toutes sortes de petites bêtes se faufilent,

Au travers de centaines de feuilles et de brindilles.

Le Vert.

Le Marron.

Celui que l’on foule parfois indirectement,

Selon le temps qu’il fait il peut être différent,

Des fourmis il est leur habitat naturel,

Se mêle avec celui des arbres, même les plus frêles,

Plus dur et nuancé sur lui la sève luit,

Dans le creux de ses branches peut se trouver des nids,

Des écureuils, des hiboux ou des chenilles,

Pourront s’y reposer et y rester tranquille.

Le Marron.

Des yeux Bleus et des yeux Verts et des yeux Marrons,

Qui se regardent, qui se mélangent, qui tournent en rond,

Qui s’entrecroisent, qui se perdent de vue, qui se suivent,

Qui rebroussent chemin, qui se séparent, qui s’esquivent,

Qui se découvrent, qui se frôlent, qui se reconnaissent,

Qui se rapprochent, qui se retrouvent, qui se dispersent,

Qui s’ignorent, qui s’entrelacent, qui font demi-tour,

Ce sont les couleurs de la vie et de l’amour.

Ta race m’intrigue profondément

De ton physique t’es pas prédominant

Pourtant tu semble prééminent

A l’endroit de tout autre être vivant

Physiquement chaque espèce a sa singularité

Laforce la vitesse ou même la ténacité

Allant des insectes au gros canidés

Chacun est maître dans sa spécialité

Toi tu est si fragile, sans corne ni fourrure

Pourtant depuis des générations tu perdure

Tu as dompté les plus farouches créatures

Ton existence demeure une grande aventure

La force des autres cache que grande faiblesse

En dehors de ces atout ils n’ont nulle autres adresse

Toi tu t’améliore, tu évolue et tu progresse

Avec ton potentiel illimité, impossible n’est que paresse.

Les scélérats, ses lauréats, des rats de l’orée,

Plus attirés par l’or que les scellés Sailor et Lula,

Advienne que pourra,

Aléa jacta…

Dans l’ombre des tours ils se prélassent,

À coup de passe-passe, se hissent les messes basses,

Préface pour nos faces de leurs idées salaces,

Pour mieux nous la mettre dans le Ass Ass,

Les rois trinquent, et nous, nous troquons notre froc,

Dans leurs calices, du plomb, du fric, flac, floc,

Pendant qu’on boit la tasse, leurs billets s’entassent,

Poker face d’un monde déphasé qui s’efface,

Au rythme des algorithmes et de l’alchimie,

De banquiers jouant à chifoumi avec nos économies,

La monnaie dicte la dictée aux hommes addicts de clics sans hic,

Suffit d’un tweet pour que les sadiques rapplique,

À la criée des dollars, le ciel s’effrite, la crypto s’agite,

Aléa jacta est, le jackpot jacta pour les chacals,

Les vautours planent sur des terres volodymyré bradées,

Oncle Sam trace déjà ses sillons dorés,

Pillage en bande organisée, récoltes fertiles privatisées,

En face, le Tsar serre ses fers, forgeron des frontières,

Pas de police dans les coulisses, que des profits qui prolifèrent,

On rature les pâtures pas de point de suture,

Pour nous les moutons de panurge, ça urge ça purge,

À coups de missiles, j’appuie ou j’appuie pas, ça plie ou pas,

Ça jappe, ça crâne dans leurs asile de boîte crânienne,

Bienvenue dans la déglingo ou l’égo des demago coule à gogo,

Les rois trinquent, ces baltringues à seringue vont nous rendre dingue,

Aléa jacta est, jackpot pour les chacals,

Pile ils gagnent, face on crève, c’est bazooka fatal,

Aléa jacta est, jackpot pour les chacals,

Un monde en crash-test, airbag fiscal,

Et quand l’écran noir avalera la lumière,

On paiera l’entrée pour voir l’enfer.