Je voulais écrire, mais les mots m’ont échappé comme des oiseaux ivres refusant la cage. Alors j’ai cherché le rythme et le souffle. Et une fois, j’ai pris la ville pour un son. J’ai marché dans ces bruits comme on traverse un rêve sans écho, où chaque pas vibrait d’une note étrangère.
Les murs avaient leurs secrets, les trottoirs leurs prières muettes.
Le banc est un peu froid, même en plein après-midi. Les pigeons tournent autour, les feuilles craquent sous les pas lents des passants. Assis là, je revois tout ! C’était un mercredi, on s’était donné rendez-vous derrière le gymnase, là où la lumière du soleil filtrait entre les grillages.
Sigmund Freud
Quand il parle, je l’écoute comme on écoute un ancien médecin de l’âme. Ses mots cherchent à percer mes silences, à débusquer dans mes rêves et mes gestes ce que moi-même je n’ose pas voir. Il nomme l’inconscient, le refoulement, la pulsion, mais quelque chose en moi résiste. Car avant ses mots, j’avais déjà mes ombres.