Ô Maroc, ton théâtre politique est un chapiteau,
Où les partis politiques sont les clowns de l’année,
Ils entrent en piste, habits neufs, sourire de carreau,
Et promettent au peuple la lune, émerveillée.
Ô Maroc, pays du « comme avant »,
Où les partis politiques sont des disques rayés,
Ils promettent l’emploi, la santé, le savoir,
Puis recommencent, imperturbables, à les oublier.
Les trois pierres du triangle
Chacune unique sous tous les angles
Deux pierres sorties de l’Océan
La troisième offerte par Terre
Le rouge – le corail
Le blanc – l’écume des mers
Palette de l’Océan si vaste et insondable
Semblable à l’abysse maritime
Comme l’horizon inabordable
Séduisante à la manière des chants des sirènes
Le jaune – le désert
Le sable de la mer
Lumière du so
Je suis un jeune homme pauvre,
La vie est difficile pour moi,
Mon corps est handicapé,
Mais mon cœur garde l’espoir.
Je rêve d’un avenir meilleur,
Je rêve d’une belle vie,
Je veux apprendre,
Je veux travailler,
Je veux être utile.
Parfois, je suis triste,
Parfois, je pleure en silence,
Mon chemin est difficile,
Mais je ne veux pas abandonner.
Est-ce que les dents peuvent croquer une fois ou deux ?
Juste pour le plaisir de sentir ce qu’est morde pour de vrai
Jeter la muselière et user des canines sans se poser de question.
Arracher la chaire
Pour poser la limite
Un peu excessivement peut-être
Cordialement.
Un pas vers la petite fille trop socialisée
Au masque de cire qui étouffe son visage.
Mon âme est un appartement sans lampe,
Où les miroirs se taisent,aveugles et froids.
Les pas de l’ombre y résonnent en vain,
Et le temps s’use au fond d’un couloir étroit.
Je suis le roi d’un royaume sans trône,
Où nul regard ne vient croiser le mien;
Les rires d’or,les femmes en couronne,
Passent au loin comme un mirage ancien.
J’ai mis au feu le peu d’avenir qu’avait le passé.
J’ai vu la construction, puis l’abandon, j’y ai même participé.
Alors, les cheveux ébouriffés, pleins de souvenirs,
j’ai pris la route vers ce qu’il y avait de nouveau.
Sur le chemin, j’ai vu l’été, la végétation, le soleil, des amoureux.
Puis viendra l’hiver, et ces sombres idées.
Celles qui délogent les beaux parleurs, et les menteurs.
Je les regarde, elles, les fortes, les nouvelles,
Celles qui n’ont plus peur du creux de nos modelés.
Elles brisent le miroir où riaient leurs prunelles,
Et jettent au passé nos silences scellés.
Leur colère a germé dans le terreau des âges,
Leur verbe est un couteau qui tranche le vieux lien;
Elles disent: « Assez de ces injustes partages !