La violence est dans le vert
Scintillant des yeux de clerc
Qu’elle porte en bandoulière
D’une plaie comme en hiver
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Pommettes d’apothicaire
Sur des lèvres de bonheur
Charisme de fille au pair
Bientôt reine des clameurs
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C’est le sort des pauvres hommes
De se mettre en file indienne
Pour gagner l’âme et le corps
D’une belle bohémienne.
Ci-gît l’amertume salée des nuits d’été. Lorsque les corps s’entremêlent dans un canon inaltérable, une fanfare celte lancée à vive allure, une attaque de huns.
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C’est comme un boulet dont les chaînes auraient lâché et qui dévalerait les pavés, faisant sauter tour à tour les checkpoints et les filets d’aéronefs.
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L’amour
C’est à se demander si c’est fait pour toi
Les tours
Tu montes dedans mais jamais jusqu’au toit
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Ton tour
Tu l’attends mais il ne vient pas
La cour
Tu fais mais elle laisse coi
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L’amour
Ne sera plus comme autrefois
Où pour
Aimer il fallait être soi.
C’est l’heure où les hiboux
Serrent les dents et font la moue
De prétendant à soupirant
Il n’y a qu’un pas et c’est rageant
Seules les professionnelles
Répondent encore à des appels
Et les clients sont mis dehors
Mines endeuillées, laissés pour morts
Les bonnes affaires sont déjà prises
Jolis satins pour mines grises
Écorchés vifs versus reste du mon
C’est une lune à l’eau de rose
Un rubis rouge et plein de choses
Va la décrire en une prose
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Avec ses traits de thermidor
Et puis ses hanches de Belle Époque
Je pense à elle comme un vieux schnock
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Vous auriez vu son sac de nœuds
Derrière ses yeux voluptueux
Vous en seriez tombé amoureux.
Lumières astrales,
À l’ombre d’opales,
Montagnes russes,
Belli casus,
Crédences lunaires,
Guerres monétaires,
Fond de Covid,
Saut dans le vide.
Un pigeon argenté gentiment s’est posé
Sur le flanc arpenté d’un fameux plafonnier
Légendaire flambeau qui fulmine la peine
Des hommes éconduits vacillants vers la Seine.
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À Paris les lanternes ont pour réputation
D’illuminer la plèbe et les supputations
Des amantes rebelles aux âpres doléances
Candélabres mythiques aux yeux de déchéance.
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Tu tombes d’un pont
Tes caresses sont
Dans ton poing serré
L’autre est accroché
À ce pont-levis
Et sous la rambarde
Tu la vois partir
Avant de l’avoir
Tous ceux qui traversent
Sont soit des menteurs
Soit des enchanteurs
Je n’en connais guère
Il peut arriver
Qu’entre deux automnes
Tu foules l’aurore
D’un