L’institutrice, une femme mûre à la peau cuivrée, aux cheveux longs ondulés, est habillée d’une jolie robe imprimée bleue, à fleurs. Debout, le dos bien droit, elle fait face à une douzaine d’enfants de sept et huit ans, assis sagement. Les bureaux individuels ont une structure en métal et un plan de travail en bois vernis, légèrement incliné.
LIVRE 1
« Protect me from what I want. »
Brian Molko
CHAPITRE
Quelle heure était-il ? Charlotte tourna son visage pour regarder son réveil ; presqu’une heure du matin, quelle agonie ! La nuit était noire derrière le voilage du rideau et seul le halo provenant des lampadaires en bas de l’immeuble plaquait l’ombre de sa fenêtre sur le plafond.
Ce serait encore de la lâcheté que de repousser l’entreprise. Pas tant que cela me dérange l’être mais plutôt que je le suis tellement que je n’aurai pas le courage de m’alourdir encore. Il n’y aura pas de structure, je m’en excuse après des possibles lecteurs qui se donneront le peine.
La nuit s’étirait lentement sur la ville, tissant ses fils d’argent entre les vitres et les toits, et dans la chambre silencieuse, Langley restait debout face à la baie vitrée. Sa silhouette se découpait en clair-obscur contre les lumières éteintes de l’extérieur. Mais ce n’était pas le monde d’aujourd’hui qu’il regardait.
C’était un autre. Un monde ancien. Qui n’existait plus.
Le Vatican.
Lady Léona
Sur le velours du silence
elle trône,
reine d’ombre et de mystère,
posée comme un secret ancien
au cœur de la maison.
Ses yeux — deux braises nocturnes —
percent la pénombre
comme si elle connaissait
les noms oubliés des étoiles.
Lady Léona,
panthère miniature au port souverain,
ta fourrure avale la lumière
pour mieux la transformer en douceur.
Un sourire naquit sur les lèvres fines et sans ostentation de l’émir. Il pencha la tête avec une grâce princière, puis parla d’une voix chaude, veloutée, et grave : — Vous illuminez ce palais plus que mille flambeaux. Soyez les bienvenus, Raphaël Delacroix. Ash.
Il avait prononcé leurs prénoms comme s’ils avaient été écrits dans un livre ancien, dans une langue oubliée.
Ash ne répondit pas.
Aux aurores.
Au loin, une douce odeur sucrée se fraya un chemin jusqu’à ses narines. Quelque chose de chaud, de doré, de familier… des pancakes. Il ouvrit lentement les yeux, les paupières encore lourdes, étira ses bras au-dessus de sa tête en grognant doucement, puis se redressa, les cheveux ébouriffés, les sens éveillés par le parfum du petit-déjeuner.
Je voulais écrire, mais les mots m’ont échappé comme des oiseaux ivres refusant la cage. Alors j’ai cherché le rythme et le souffle. Et une fois, j’ai pris la ville pour un son. J’ai marché dans ces bruits comme on traverse un rêve sans écho, où chaque pas vibrait d’une note étrangère.
Les murs avaient leurs secrets, les trottoirs leurs prières muettes.