Les mâts penchés, la proue enfonçant sous les lames,
Le dernier soupir d’un navire sans âme,
Tel celui, poursuivi de coups et de huées,
Subissant le carcan d’ennemis foulant l’ombre,
Et qui, droit devant lui, s’en va tête baissée,
Bravant la blanche écume aux vagues sombres.
Comprenez, Madame, mon cri de douleur,
De ne pouvoir, un instant, quérir votre cœur.
Niez les sanglots qui raisonnent de frayeur,
Car ne brûlent en moi que tristesse et malheur.
Puisse une lumière vous éveiller un jour,
Et chercher en vous trace d’un nouvel amour.
Raviver cette flamme et connaître à mon tour,
La joie sincère d’être aimé pour toujours.
Un dimanche aux champignons
ou les deux ogres
C’était un dimanche d’automne. Moi et mon ami Frank on était allés aux champignons.
A peine à soixante kilomètres de Paris, avec la bagnole de son père, dans des bois que je connaissais bien pour y avoir passé une partie de mon enfance quand mes parents y disposaient d’une maison de campagne.
En 1816, Mary Shelley qui avait 19 ans souleva le défis du Lord Byron, écrire une histoire d’horreur.
La nuit était tombée sur le désert comme un voile d’encre posé sur le monde.
Le silence des dunes n’était troublé que par le souffle du vent et le crépitement des flambeaux dressés devant l’antique temple enfoui sous les sables.
Depuis des millénaires, personne n’avait franchi cette porte.
Les statues des anciens dieux — aux visages d’animaux et aux corps d’hommes — gardaient l’allée sacrée.
Et si la stabilité n’était pas l’absence de mouvement, mais l’endroit où l’on peut bouger sans se perdre ?
C’était pendant un concert.
La salle vibrait. Les basses cognaient contre ma poitrine. Les gens chantaient les paroles comme si elles pouvaient les sauver.
Sous un ciel où les étoiles se taisaient comme pour écouter les secrets du monde, un homme aux mains tremblantes d’érudit fut arraché à sa vie mortelle. Il avait passé ses jeunes années à déchiffrer les manuscrits oubliés, à scruter les constellations, à sonder l’âme humaine. Mais plus il apprenait, plus le doute s’insinuait, glacial et patient. Et c’est dans ce vide que la nuit le saisit.
L’institutrice, une femme mûre à la peau cuivrée, aux cheveux longs ondulés, est habillée d’une jolie robe imprimée bleue, à fleurs. Debout, le dos bien droit, elle fait face à une douzaine d’enfants de sept et huit ans, assis sagement. Les bureaux individuels ont une structure en métal et un plan de travail en bois vernis, légèrement incliné.