J’écris pour comprendre mes pensées. Merci de me donner des avis constructifs sur mon écriture. J’espère que mes extraits de réflexion parleront à certains.
11 Octobre 2021,
-Elle est morte.
Le silence régna dans l’habitacle de la voiture, pendant que je restais bouche-bée. C’était fini. Elle s’était éteinte comme une flamme de bougie. Soudainement. Je pensais à ma mère, qui avait prévu d’aller la voir en novembre. C’était trop tard.
-On y va ?
-Oui.
-Tous ensemble?
-Non.
Les mots dans ma tête se chevauchent et se bousculent. Ils tentent sans succès de former une pensée, une idée finie. Des bribes d’opinion, des morceaux de questionnements, s’enchevêtrent et s’emmêlent avec anarchie. Pourtant, je me souviens de mes pensées d’enfant. Elles étaient précises. Comme bien rangées dans les tiroirs d’un bureau de secrétaire. Triées par couleur ou par ordre alphabétique.
Je ne pense pas que ce soit de sa faute. J’ai du faire quelque chose, mais je me demande quoi. Je sais que je n’ai pas toujours été tendre mais c’était il y a des années. J’aimerai réparer ce que j’ai cassé, mais comment ? Et qu’est ce que j’ai cassé au juste ? Il ne peut même pas répondre à cette simple question. Qu’est ce que j’ai fait pour mériter la haine.
La musique me manque. Je répète inlassablement les mélodies que je me plaisais à jouer naguère, dans mon âme, dans mon cœur. J’effleure désespérément l’air de mes doigts, espérant en faire jaillir un son, une note. Rien qu’un son, rien qu’une note. Je me sens incomplète, creuse. Chaque harmonie que j’entends me transperce comme un couteau.