Le vomitorium
Je ne sais pas par où commencer
J’ai des tracas jusqu’au bout des pieds
Et je vais te le dire, j’ai envie de gueuler
Mais le fruit de ma chair est en train de pioncer
Quand je cherche la paix, je récolte la guerre
Comment règle-t-on cela sans causer de tracas
Si je pars en guerre, vas-tu sortir le calumet?
Un conte simple et sans grande prétention, né d’une nuit d’hiver.
Dans la nuit de ce premier jour d’hiver, il est tombé beaucoup de neige. Ce matin, les enfants ont fait une terrible bataille de boules dans le jardin. Ils courent pour faire un grand bonhomme de flocons tout blancs.
Le 1er décembre j’ai eu envie de te dire que je t’aimais pour la première fois.Quand je suis avec toi, je n’ai que ce mot à la bouche.Je t’embrasse l’épaule, je te le dis dans ma tête.Je t’aime.
J’embrasse ta tempe, ton coup, tes mains, tes cheveux.Je le pense en boucle dans ma tête.Je te le dis dans mes pensées, tout bas. A défaut de ne pas pouvoir te le dire à haute voix.
Chapitre 1
Je suis riche. Très riche.Pas juste le genre de riche qui s’achète des villas ou des voitures. Ça, c’est pour les gens qui ont encore besoin de prouver quelque chose. Moi, j’ai dépassé ce stade. J’ai transcendé la richesse. Je ne possède plus seulement des objets, je possède surtout des expériences. Des sensations rares, calibrées, parfaites.
Bouffon d’hier devint bourreau
Élève modèle de ces anciens bourreaux
Dont l’oeil pétille, le rire éclate
Voyant le sang d’enfant tué
C’est la joie, bonheur, la fête
Et le bourreau, le maître
Qui nourrissait longtemps son Ego
Par la tuerie des petits enfants
De plus en plus ressemble
Au vieux Bouffon dément
Pas besoin de son bonnet,
On le regarde
Son front, oreilles, les yeux du fou,
Et on comp
Le bonheur c’est vous
Le bonheur est en vous
Le bonheur se cultive chaque jour
Le bonheur est simple, unviversel, accessible à tous
Le bonheur permet une paix intérieure
Le bonheur se sème chaque jour
Le bonheur se récolte chaque jour
Le bonheur est là, ouvre tes bras pour le recevoir
Le bonheur est une sensation que tu ressens dans ton corps par du chaud, du froid, des larmes qui mo
Cupidon, un après-midi d’été étouffant,fatigué de jouer et en excès de chaleur,entra dans une grotte fraîche pour se reposer.Malheureusement, c’était la caverne de la mort.Il se jeta négligemment sur le sol, et son carquoisen se retournant laissa tomber toutes ses flèchesqui se mêlèrent à celles de la Mort, éparpillées dans les lieux.
À Alger, quelque temps avant de repartir,
Quand les adieux viennent à mon souvenir,
Son héritage était le sourire, le bon cœur,
Affable, mon aigle déchiré.
Les héros et les héroïnes de mythes, de magie,
Ressemblent à la mélancolie des derniers naufrages.
Sur le dernier voyage, des chants me surviennent,
Les larmes me viennent de mes songes vifs.