Je suis venu en étranger Et je repars en étranger. Les belles fleurs de mai M’ont accueilli chaleureusement. Une jeune fille parlait d’amour, Sa mère parlait même de mariage. Puis l’heure du départ est arrivée ; Pourquoi devrais-je m’attarder et Leur donner une raison de me renvoyer ? Maintenant, tout est sombre, Le sentier baigne dans le noir.
J’ai demandé au Soleil De moins chauffer la Terre Je lui ai montré les incendies Et les rivières asséchées, La végétation en souffrance Et la détresse des humains. Etonné, il m’a répondu Que ce n’était pas son affaire Et qu’il ne fallait pas détruire La couche d’ozone autour de la Terre Qui nous protégeait de ses rayons.
Je lève les yeux, surpris par la pluie. Les gouttes font du bruit contre la vitre de l’abri. La pluie fait danser les épis. Jouer dehors nous est interdit, alors je regarde à travers la vitre mouillée des moments oubliés. Petit été, mais soucis, l’âge a fleuri des cris, des bruits, des pleurs, à quel prix ?
Culte de la victime
La victimisation permanente d’un groupe de gens, aboutira évidemment à la transformation de ces gens (anciennes victimes) en bourreaux. Le procédé est long étalé souvent sur des plusieurs générations. Un certain temps après les événements terribles, tels que le génocide, par exemple, naît le culte de la victime.
Récemment, il y a deux ans la guerre faisait rage chez nous. 44 jours et 44 nuits la guerre était dans sa phase active. La guerre entre les Arméniens et les Azéris. On mène la guerre de manière différente. La guerre cachée quand la guerre se fait entre les médias officiels, réseaux sociaux et diplomates.
Qui est-elle ?
Regard bleu profond comme l’océan
Belle bouche rouge, tel un volcan
Son regard mystérieux, séduisant,
M’entraîne dans l’accomplissement.
Mais… elle me parle ? Je l’entends.
D’un ton immensément attendrissant,
Ses mots suaves, aux couleurs de lave,
M’intriguent et m’attirent dans le même instant.
Je la regarde en pleurant et la main je lui tends.
Je ne suis ni riche, ni beau. Mais pourtant, j’ai un pouvoir immense. Celui des mots. Avec eux, j’ai brisé plus d’une vie. Mes proies préférées sont ces femmes, mariées, installées dans leurs vies comme elles s’installent au volant de leurs voitures luxueuses, dans leurs sièges bien rembourrés, sentant bon la sécurité. Je pourrais vous […]
La femme de l’image
Sévère, impénétrable
N’admire son jardin magique
Ni fleurs qui la saluent
Ni rose carmine
Qui fixe ses yeux tragiques
Toute fleur lui rappelle
Enfants palestiniens
Assoiffés et affamés
Blessés, tués
Par la lâcheté humaine
Par bombes qui pleuvent sur eux
Sans cesse et sans pitié
La femme de l’image
N’oublie jamais
Leurs pleurs et leurs souffrances