Des textes, des poèmes et des pensées qui me traversent l'esprit...
La brise effleure un beau village
La pierre dort comme un vieux sage
Un sentier grimpe entre les chênes
L’ocre des toits farde les peines.
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Blottis contre le flanc des siècles
Les oliviers tendent leurs bras
Le parfum clair des sarriettes
Apaise les monts d’autrefois.
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Thym, romarin, et tapenades
Cerises, figues, rigolades
À l’ombre d’un mûrier platane
Le temps s’étire et se pavane.
Mes ancêtres
Viennent des montagnes par la mer.
Doux commerce,
Bois de cèdre flotte sur la mer.
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C’est la guerre
Que fait le cowboy à la Terre
Entière,
Ira-t-il jusqu’à piller la neige
Éternelle ?
La terre, son blanc manteau de neige.
Puisque fanent les paons
Sous la houle des vents
Qu’on trouve au creux des vagues
Les enclos des madragues
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J’ai creusé des sillons
Où chantent les grillons
Un amour liturgique
Une île nuragique
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Falaises et forêts
Couvrent les oliviers
Tisserands immortels
Lentisques pistachiers.
J’ai demandé au sage
« Comment vivre longtemps
Bien que passe le temps
Et qu’avance mon âge ? »
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Voici ce qu’il m’a dit.
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« Mange mieux
Marche plus
Ris un peu
Aime plus. »
Cirque médiatique
Trahison cosmique
Urne parodique
Tragédie comique.
Mal bureaucratique
Tort technocratique
Guerre énergétique
Corruption tragique.
Monarque impudique
Gouvernant cynique
Opposant postiche
Coterie qui triche.
Lobby diabolique
Pouvoir flique, pique
Héros clique, leake
Traité d’hérétique.
Clique médiatique
Pas très éclectique
Désordre quantique
Réaction chimique.
On trouve dans le cœur des femmes apprêtées
De l’or, du miel, des fleurs pas encore germées
Pour naître le désir réclame de l’audace
Les hommes de ma trempe en ont dans la besace.
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Faire tomber la foudre est un don du berceau
Que n’a pas eu le sot, gâté d’être si beau
L’art de jouer du cor revient aux sans attraits
J’enseigne ce talent aux bellâtres dadais.
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Lorsque tombe la nuit je fais sauter la digue
D’une fervente nymphe au doux parfum de figue
Je n’ai pour seule foi que le frisson de l’âme
Les caresses d’été, l’arôme des cépages.
Les toges bien souvent sont des draps de tartuffes
Ces proclamés sachants sont en fait des baudruches
Votre coeur est plus pur, cultivez votre flair
Pour qu’enfin jamais plus, on vous dise quoi faire.
Sur le flanc d’une plaine un matin de décembre
Un ciel de cornemuse a fait plier nos âmes
Nos cœurs givrés dorés par le halo des landes
Soleil rasant d’Écosse entre lochs et montagnes…
Il pleut des larmes sur la ville
Des cris résonnent dans l’abîme
Le monde est un tas d’escarbilles
Un Achille au talon d’argile.
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Il pleut des fables au journal
Comme on avait jamais pleuré
La fin du monde occidental
Dans un déclin de vanité.
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Les feuilles mortes des automnes
Sont la litière des hivers
Un peu comme ces pauvres hommes
Font la guerre pour des faussaires.
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Il faut imaginer des yeux d’orge et d’anis
Des lèvres de bonheur, un parfum de réglisse
Le sourire esquissé d’un genre de marquise
Sur un bout de papier emporté par la brise.
Il faut imaginer des saillies truculentes
Dans un grand corps brûlant reflété par les lampes
Imaginer sa griffe arrachant votre pouls
Dans un cri haletant quelque part aux mois d’aoûts.