Tu tombes d’un pont
Tes caresses sont
Dans ton poing serré
L’autre est accroché
À ce pont-levis
Et sous la rambarde
Tu la vois partir
Avant de l’avoir
Tous ceux qui traversent
Sont soit des menteurs
Soit des enchanteurs
Je n’en connais guère
Il peut arriver
Qu’entre deux automnes
Tu foules l’aurore
D’un œil avisé
Mais ce n’est jamais
Pour ce que tu crois
Que des courbes coi
J’ai pas la patience d’un Mahatma
Ni la plume d’un Soprano
En chaîne ou en bois.
J’ai pas les affres du roi Gynéco
Pas les palabres d’un Dylan
Ou d’un B2o.
J’ai pas la tristesse d’Achille Zavatta
Ni la force de frappe d’un Foreman
En plein combat.
J’ai pas ces défauts, ces qualités-là,
Moi je suis juste moi
Et c’est déjà ça.
Sois juste toi, et ça suffira.
À la vue de sa peau cuivrée
Ma peine fait mine de pâle visage
Ses mains de poivre sur le levier
Caresses d’apôtre sur soleil noir.
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C’est un fantasme de jacobin
Dont je ne suis pas vraiment fier
Mais vous verriez ses jolies perles
Rompre avec un tombeau égyptien.
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Aigreur douce, larme sèche
Printemps lourd, lampe de chevet
Seul chaque jour, rues désertes…
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Le jeu de raquettes est captivant
En témoigne le jeu de tête
Automatique et abrutissant
Auquel maintenant je me prête
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Bien malin celui qui sait
Combien le temps est une passoire
Le jeu de plage est un exutoire
D’insouciantes âmes débonnaires.
Et puis lorsque
À une heure hasardeuse
Dans le fond de la nuit
Les chouettes font leur nid
Les pies volent rubis
Pantoufles vont au lit
Traînent veilleurs de nuit
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C’est alors que
Une âme bienheureuse
Fait l’amour et le lit
De la grâce et du pli
Ô d’une dame impie
Que l’avide appétit
Honnit.
Dans la poussière et dans l’écume
Elle a des yeux parfum d’agrume
Elle a fait naître plusieurs lunes
Elle envoie paître en demi-lunes
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Elle n’est pas pareille aux autres
Elle fait fi de ses apôtres
Qui comme moi lui font l’aumône
D’une escapade au gré de l’aune
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Les rires dans l’obscurité
Ne suffiront à me ôter
Le souvenir de ses baisers
Enfouis dans mon antiquité.
Quand les fleurs auront fané
Que la brume sera fée
Que trépas sera trophée
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Quand la nuit digne d’un clerc
Prendra l’âme pas peu fière
D’une dame extraordinaire
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Quand l’été sera l’antan
Que les petits seront grands
Qu’on sera des vétérans
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Quand les vignes seront mortes
Qu’on se noiera en eaux-mortes
Dans le creux de nos peaux mortes
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