À la vue de sa peau cuivrée
Ma peine fait mine de pâle visage
Ses mains de poivre sur le levier
Caresses d’apôtre sur soleil noir.
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C’est un fantasme de jacobin
Dont je ne suis pas vraiment fier
Mais vous verriez ses jolies perles
Rompre avec un tombeau égyptien.
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Aigreur douce, larme sèche
Printemps lourd, lampe de chevet
Seul chaque jour, rues désertes…
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Le jeu de raquettes est captivant
En témoigne le jeu de tête
Automatique et abrutissant
Auquel maintenant je me prête
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Bien malin celui qui sait
Combien le temps est une passoire
Le jeu de plage est un exutoire
D’insouciantes âmes débonnaires.
Fin octobre, début novembre. La gueule en vrac les jours de pluie, la nuit pesante les mois d’hiver, c’était la première fois que j’utilisais un traitement de texte pour autre chose qu’un satané rapport à rendre. Et lorsque la taulière eut éteint les derniers luminaires, je compris qu’il fallait que je trouve refuge ailleurs.
C’eût été bête de faire gonfler les statistiques des accidents de la route dus à l’alcool.
Elle vous toise, du haut de ses certitudes, et de sa tour d’ivoire affublée de ses plumes indiennes, qui chatouillent votre égo surdimensionné par des parents aimants. C’est en tous cas ce qu’affirmait Valentin, que j’avais fini par rejoindre dans son studio où trônait des grands classiques mêlés à de vieux magazines insipides.
Un soir d’avril, je renonçais enfin aux illusoires errances urbaines, et je me résolus à prendre le chemin de la maison.