Ziyad
Quand les fleurs auront fané
Que la brume sera fée
Que trépas sera trophée
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Quand la nuit digne d’un clerc
Prendra l’âme pas peu fière
D’une dame extraordinaire
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Quand l’été sera l’antan
Que les petits seront grands
Qu’on sera des vétérans
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Quand les vignes seront mortes
Qu’on se noiera en eaux-mortes
Dans le creux de nos peaux mortes
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Ce jour-là je serai triste
Comme un ancien culturiste
Comme un flic ou un pompiste.
