Que ses cheveux de loup
Aient embrassé la lune
Mettons ça sur le coup
De son parfum de prune
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Mais qu’elle soit cyprès
Lorsque je suis tourment
C’est que vu d’aussi près
Elle est perle d’Orient
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Nul ne pourrait prétendre
Décrocher son cœur tendre
Ses yeux de Caraïbe
Dans mes vers de vieux scribe.
C’est un homme éconduit que je vois passer là
Il est un peu fini, un peu triste, un peu las
Si je pouvais souffler au creux de son pétrin
« Courbes et jolis cœurs ne sont guère butin ».
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Cueillette ne se fait comme on conte fleurette
Seuls les sots font la cour quand la ville est en fête
Les lois de l’attraction ne se contentent pas
D’un regard, d’une voix, ni d’un joli minois.
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C’est la fin de la journée
Fane bientôt l’orchidée
Le ciel vire au rouge pâle
Le lune tourne à l’opale.
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Les bières se dégoupillent
Jolies âmes se maquillent
C’est ainsi que le temps passe
Dans un tourbillon fugace.
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Redoutables sont les nuits
Qui nous tirent de nos lits
Nous emportent dans leur puits
De lumières infinies.
La grâce de la nuit ne suffit à calmer
La peine qui grandit dans les cœurs abîmés
Des âmes bienheureuses à qui l’on fait récit
De fables belliqueuses accaparant l’esprit.
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Seul l’instinct de survie pourrait tordre le nez
Aux diables qui complotent à la barbe et au nez
De cette masse informe et tant désinformée
Du coma puisse-t-elle un jour se réveiller.
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Votre conversation a fait soudainement
Muer le ciel atone en un sacré tourment
Mille perles de pluie ont tapissé le sol
Même une vie d’ivrogne au fond ne te console.
Rupture d’opérette, comme on en a connu.
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Si tu sèmes du sel sur tes pieds de satin
Qu’entre quelques histoires au parfum de jasmin
Tes amours condamnés ont pour triste destin
De monter l’échafaud, s’échouer au clap de fin
Sache que rien ne dure et qu’il ne sert à rien
De chercher le bonheur partout et en tous points
Il se cache en ton âme et s’écrit dans tes mains
Les lignes de ta paume esquissent ton dessein
Pour apprendre à aimer il fa
Au pied d’un joli charme, sur un flanc de montagne
Poussent des pissenlits, du panais, de l’igname
Vivent en harmonie les moineaux et les merles
Les lapins et les chèvres, et puis les sauterelles
C’est un endroit charmant, quelque part au confin
Une terre fertile, bientôt peau de chagrin.
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Il pleut sur ma ville
Comme on avait jamais pleuré
De joie ou de tendresse
D’amour ou d’allégresse.
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Et j’ai vu mourir
Tant d’océans infinis
Que je finis par faire mine
Toujours d’être surpris.
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Il pleut sur ma ville
Comme on avait jamais ris
Du pennage de tout ce que
Nous réserve souvent la vie.
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Comme le saule
Quand il ne peut se plier plus
Il prend la chose
Avec humour et puis sans plus
Comme le clown
Qui ne fait rire personne
Il pleure un coup
Pour ne pas qu’on le sermonne
Comme le soleil
Lorsqu’il vire au pourpre
Verse une larme sèche
Dessus la mer rouge
Pénible linceul
C’est toujours pareil
Les gens souvent seuls
Sont souvent les mêmes.
Une dame devant s’installe sur un banc
Elle observe gaiement les filles en firmament
Des pecnots par moment déploient ailes de paon
Croyant naïvement faire l’amour au vent
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C’est en virevoltant que les peines s’étiolent
Sur le flanc des volcans qui jaillissent du sol
N’attendez pas du temps qu’il vous guérisse autant
Qu’une danse du ventre lors d’une nuit d’antan
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