Sur la place, où gronde le grand bal de la vertu,
Sous un ciel gris d’orage où râle les mémoires,
On juge ce jour celui qu’hier on avait cru,
Dans le brame et l’écho des lendemains d’espoir.
Et dans ce vent d’été sous les drapeaux hissés,
Sur des pavés ardents là où s’affiche les peines,
La France en exaltant, toute sa gloire retrouvée,
Rase des mèches brunes, emblème de gloire ancienne.
Jean-Louis Larépublique, sous l’œil du populaire,
Tondu et sans harangue, regrettant sa tribune,
Mesure les yeux rougis l’éclat du temporaire,
Et offre à tous son crane, pelé sur le bitume.
Ainsi sans l’éloquence, sans tresse et sans toison,
Le traitre des trois couleurs, qui a vendu la France,
Faudra que sans perruque il comprenne la leçon,
Ou alors il perdra, ce qui pend sous sa panse.