Shadows of the Sanguine Heart
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The mist clung to Isadora’s boots as she navigated the rusted iron gates of the forgotten cemetery. She didn’t fear the dead; she felt a strange kinship with the silence of the stones. Tonight, the air smelled of ozone and ancient, disturbed dust, pulling her deeper into the labyrinth of tombs.
Lancinante, titillante, cette douleur au fond de mon coeur…
Effrayante, aveuglante, cette noirceur qui voile mon bonheur.
Y-a-t-il seulement une place pour moi
Dans ce monde si vaste ?
Heureux dans cette vie, ils se mêlent,
Tandis que moi, je suis tombée et j’ai brisée mes ailes.
Seule face à tous ces regards,
Je sombre dans le désespoir.
Tu es comme l’élan d’un violon, Un mélange entre songe et envolée.
Je ne suis que suspension,
Tes pensées me délivrent de ma nuit,Nous voilà entre pénombre et aurore à révéler.
Tout n’est plus qu’hypothèse et pensée,Et pourtant tout me semble évident.
Ton regard n’est qu’ivresse de passion,M’entraînant dans l’hommage d’être exhaussée.
Le vomitorium
Je ne sais pas par où commencer
J’ai des tracas jusqu’au bout des pieds
Et je vais te le dire, j’ai envie de gueuler
Mais le fruit de ma chair est en train de pioncer
Quand je cherche la paix, je récolte la guerre
Comment règle-t-on cela sans causer de tracas
Si je pars en guerre, vas-tu sortir le calumet?
Plusieurs le disent, souvent des femmes :« Choisis une femme, même si elle n’est pas encore ce que tu veux ou ce que tu imagines pour ta femme ; tu peux la façonner, elle deviendra comme tu le veux. »
Cette idée revient fréquemment : l’homme serait capable — et même censé — transformer sa partenaire.
Un conte simple et sans grande prétention, né d’une nuit d’hiver.
Dans la nuit de ce premier jour d’hiver, il est tombé beaucoup de neige. Ce matin, les enfants ont fait une terrible bataille de boules dans le jardin. Ils courent pour faire un grand bonhomme de flocons tout blancs.
Il n’y a certainement pas de ciel qui soit pas sans nuages.
Il y a des oiseaux que l’on a amputés de leurs ailes.
Des pays où l’eau potable ne coule pas dans leurs paysages
Des enfants que l’on a volés des mains maternelles.
Il y a des familles sans amour et certains hommes sans lois.
Il y a des bambins qui jouent sous le soleil brûlant.
Alphabet décousu :
L’hommage même agonise, rit à gorge déployée ; maudit soit l’amour nu qui se mêle à mes pages ! J’organise mes dires comme on rythme un banquet, ravi de libérer ma dague de son fourreau. Je suis las d’espérer, mais je me plais à peindre des tonnes de toiles diverses, vivaces et animées.