Les Mains Du Monde

Il y a les mains du matin,

Faites pour les câlins,

Les mains victorieuses et laborieuses,

Qui triment en secret, discrètes et ambitieuses,

Les petites mains dans l’ombre, sans nom ni visage,

Cousant nos baskets, pour affranchir leur esclavage,

Celles sur le trottoir fébrilement tendues,

Dans l’espoir en échange d’une pièce rendue,

Il y a les mains pleines d’or, blanches et hautaines,

Qui signent des contrats, qui trompent et qui saignent,

Ce sont celles qui trônent, qui s’en lavent les mains,

Quand d’autres se brisent pour un morceau de pain,

Il y a les mains qui glissent sur un sein puis s’égarent,

Sous des prétextes sucrés, d’un consenti regard,

Des mains félines, voleuses et insidieuses,

Qui s’infiltrent chez vous avec des intentions malicieuses,

Il y a les mains de feu, de savoir, de talents,

Celles qui effleurent la peau en gestes troublants,

Elles sculptent le plaisir d’un doigté délicat,

Langage muet où le corps s’égara,

Il y a les mains patientes et minutieuses,

Celles qui taillent et rendent les pierres précieuses,

Celles qui soignent et donnent la vie,

Pour elles ce sera toujours oui,

Mais il y a aussi les mains du malheur,

Celles qui frappent, qui cognent, qui volent les couleurs,

Celles qui brisent les femmes et dressent les enfants,

En fessées, en cris sourds, en marques de sang,

Et puis il y a ces mains, aux ombres titanesques,

Qui ont forgé le feu dans un éclat funeste,

Elles ont pressé le monde d’un bouton de néant,

Hiroshima en cendres sous des doigts trop puissants,

Les mains créent, les mains tuent, les mains caressent,

Elles sauvent et condamnent, dans un même geste,

Tout dépend du cœur qui les mène au matin,

Car le monde repose au creux de nos mains.