Toi qui sais appuyer pour faire de la lumière
Où il faut appuyer,
Toi qui sais faire briller la plus sombre chaumière
Qui n’avait plus brillé.
Toi qui trouves tous les confins,
Les méandres confus
De nos esprits sans fin,
De nos esprits diffus,
Ton cœur est doux comme la pluie,
Ton cœur est beau comme un grenat,
Ton cœur est grand comme la nuit,
Mais c’est Ton cœur qui bat.
LES FRITES
Le mardi à midi c’était purée jambon ou purée sardines,
Ça changeait d’une semaine sur deux.
Le mercredi c’était frites jambon
Ou frites avec un « coco » (un œuf sur le plat).
Le mercredi tout le monde savait que j’avais mangé des frites,
Pas seulement parce qu’on était mercredi,
Ça non,
Mais parce que mes vêtements étaient imprégnés des odeurs de graisse à frites.
Sa grande passion était de faire tomber les choses. Ça l’avait prise dès l’enfance. Enfin, c’est ce que lui disait sa mère. Une sorte de vieille chose devenue encombrante qu’on a mise ailleurs, loin des vivants. Enfin, c’est ce qu’elle disait. Quand la principale occupation d’une vie est de vieillir, ça peut se faire en EHPAD comme chez soi.
L’HOMME EN COLÈRE
Il avait envie de lui dire au psy :
« C’est facile pour vous de me répondre qu’il faut que je joue le jeu ».
Quand tout lui semblait invivable autour de lui et aussi dur à la fois.
« Vous qui êtes assis confortablement au fond de votre fauteuil deministre
Et qui attend sa rémunération au bout de dix minutes passées, aprèsune séance de bla-bla ».
Lui !
CHAMBARDEMENT
Relance d’un pick-up
Arrêté en bout de chemin.
J’avais tourné la manivelle,
J’avais r’programmé une sélection.
Attention aux étincelles,
J’filme la dérision.
Au bout d’ma fourchette,
J’avais une passion,
Une grande passion.
Une mère qui n’aime pas ses enfants,
Ça n’existe pas.
Une mer sans océan,
Ça n’existe pas.
Une pluie, une plume sans le vent,
Ça n’existe pas.
Et quand tu n’es pas là,
C’est moi qui n’existe pas.
L’Amour n’a pas de prix,
Et pourtant rien ne le justifie.