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Dans mes vers de vieux scribe ✍️✨

Que ses cheveux de loup
Aient embrassé la lune
Mettons ça sur le coup
De son parfum de prune

Mais qu’elle soit cyprès
Lorsque je suis tourment
C’est que vu d’aussi près
Elle est perle d’Orient

Nul ne pourrait prétendre
Décrocher son cœur tendre
Ses yeux de Caraïbe
Dans mes vers de vieux scribe.

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…mais quel ami ?

J’ai été toujours dans la crainte de rester sans ami
Montrant le regret, regretter la tristesse, sans souci
Ma vie sombrée dans la solitude perd de son charme adouci.
Si tu te lances dans une confrérie pour prospérité
Ne regrettes de vivre des jours et des nuits d’hostilité
En ayant l’envie de te libérer d’un aveu de culpabilité.

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Le raisin d’une vigne en Provence🍇

C’est un homme éconduit que je vois passer là
Il est un peu fini, un peu triste, un peu las
Si je pouvais souffler au creux de son pétrin
« Courbes et jolis cœurs ne sont guère butin ».

Cueillette ne se fait comme on conte fleurette
Seuls les sots font la cour quand la ville est en fête
Les lois de l’attraction ne se contentent pas
D’un regard, d’une voix, ni d’un joli minois.

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Une histoire de temps qui passe ⏳☕️✍️

C’est la fin de la journée
Fane bientôt l’orchidée
Le ciel vire au rouge pâle
Le lune tourne à l’opale.

Les bières se dégoupillent
Jolies âmes se maquillent
C’est ainsi que le temps passe
Dans un tourbillon fugace.

Redoutables sont les nuits
Qui nous tirent de nos lits
Nous emportent dans leur puits
De lumières infinies.

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la vieille tradition

Comment  oublier cette casserole, quand la famine battait  son essor sur tout le village?
Comment refuser, les premiers mets concoctés à la dernière saison de pluie?
Quand, le soleil à l’horizon perdait sa véritable valeur.
C’est la grève qui nous chassait dans les rues, lors des grandes émeutes.
C’est la guerre, qui, nous séparait de ces belles voix du passé.

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Une histoire de vieilles fables 🤥

La grâce de la nuit ne suffit à calmer
La peine qui grandit dans les cœurs abîmés
Des âmes bienheureuses à qui l’on fait récit
De fables belliqueuses accaparant l’esprit.

Seul l’instinct de survie pourrait tordre le nez
Aux diables qui complotent à la barbe et au nez
De cette masse informe et tant désinformée
Du coma puisse-t-elle un jour se réveiller.

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