C’est une histoire d’invendus
Dans une Ă©poque de vendus
Où l’homme est un sacré moldu
Et la femme stricto sensu.
Sur les étals des cœurs usés
On trouve des amants bradés
Des chalandes désabusées
Des âmes reconditionnées.
C’est un marché, une brocante
Produit cassé, retour client
Jetable flirt, fille exigeante
Tri sélectif, chagrin coûtant.
Dans cette braderie géante
L’amour dévisse et l’envie flambe
Les brouettes pleines d’attentes
Ne valent rien, les bourses flanchent.
Les hommes en files indiennes
S’endettent aux signes d’intérêt
Pour de belles amérindiennes
Qui n’ont pour eux pas d’intérêt.
J’ai beau être un bon négociant
Je dois brader mes sentiments
Pourpre de Tyr mise au sous-sol
Le vin, le miel, tout est en solde.
Rideau fermé, store baissé
Mon cœur est en liquidation
Homme quitté, amour fauché
DrĂ´le de Grande DĂ©pression.
