Il est un homme au coin du soir taciturne, Dont l’âme erre en un palais désert, Où chaque pas fait naître une nocturne Écho de vide où l’espoir s’est perdu.
Son cœur est pierre en un jardin sans roses, Sa table met un couvert orphelin ; Les mots qu’il tient sont autant de cloisons Entre son être et le monde enfantin.
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L’Homme Seul
