Et si la stabilité n’était pas l’absence de mouvement, mais l’endroit où l’on peut bouger sans se perdre ?
C’était pendant un concert.
La salle vibrait. Les basses cognaient contre ma poitrine. Les gens chantaient les paroles comme si elles pouvaient les sauver.
Sous un ciel où les étoiles se taisaient comme pour écouter les secrets du monde, un homme aux mains tremblantes d’érudit fut arraché à sa vie mortelle. Il avait passé ses jeunes années à déchiffrer les manuscrits oubliés, à scruter les constellations, à sonder l’âme humaine. Mais plus il apprenait, plus le doute s’insinuait, glacial et patient. Et c’est dans ce vide que la nuit le saisit.
L’institutrice, une femme mûre à la peau cuivrée, aux cheveux longs ondulés, est habillée d’une jolie robe imprimée bleue, à fleurs. Debout, le dos bien droit, elle fait face à une douzaine d’enfants de sept et huit ans, assis sagement. Les bureaux individuels ont une structure en métal et un plan de travail en bois vernis, légèrement incliné.
LIVRE 1
« Protect me from what I want. »
Brian Molko
CHAPITRE
Quelle heure était-il ? Charlotte tourna son visage pour regarder son réveil ; presqu’une heure du matin, quelle agonie ! Le store de sa fenêtre était remonté, la nuit noire derrière le voilage du rideau, et seul le halo provenant des lampadaires en bas de l’immeuble plaquait l’ombre de sa fenêtre sur le plafond.
Ce serait encore de la lâcheté que de repousser l’entreprise. Pas tant que cela me dérange l’être mais plutôt que je le suis tellement que je n’aurai pas le courage de m’alourdir encore. Il n’y aura pas de structure, je m’en excuse après des possibles lecteurs qui se donneront le peine.
La nuit s’étirait lentement sur la ville, tissant ses fils d’argent entre les vitres et les toits, et dans la chambre silencieuse, Langley restait debout face à la baie vitrée. Sa silhouette se découpait en clair-obscur contre les lumières éteintes de l’extérieur. Mais ce n’était pas le monde d’aujourd’hui qu’il regardait.
C’était un autre. Un monde ancien. Qui n’existait plus.
Le Vatican.
Lady Léona
Sur le velours du silence
elle trône,
reine d’ombre et de mystère,
posée comme un secret ancien
au cœur de la maison.
Ses yeux — deux braises nocturnes —
percent la pénombre
comme si elle connaissait
les noms oubliés des étoiles.
Lady Léona,
panthère miniature au port souverain,
ta fourrure avale la lumière
pour mieux la transformer en douceur.
Un sourire naquit sur les lèvres fines et sans ostentation de l’émir. Il pencha la tête avec une grâce princière, puis parla d’une voix chaude, veloutée, et grave : — Vous illuminez ce palais plus que mille flambeaux. Soyez les bienvenus, Raphaël Delacroix. Ash.
Il avait prononcé leurs prénoms comme s’ils avaient été écrits dans un livre ancien, dans une langue oubliée.
Ash ne répondit pas.