dans le paysage terre
les arbres ont des feuilles à cinq doigts
les feuilles tremblent très régulièrement
feuilles au vent
de lumières postées à chaque coin du ciel
recoins angles replis retraits
il n’y a pas
tout là-haut au confluent du ciel
les ombres tiennent le sceptre et la baguette
qui nous agitent
sous les projecteurs
la création s’éteint
les projecteurs occupent tout le ciel
ne regarde pas
Habitudes
Un masque
chaque jour
enlever, remettre
dissimuler pour mieux
mentir,
avouer les larmes, sourires,
sourire aux larmes
entre les larmes
une page
un stylo
et…le
point.
Lorsque la pluie tombe, laissant des traces le long de ma fenêtre, elle emporte avec elle les souvenirs des jours passés.
Des rayons de soleil transpercent les nuages, illuminant le parquet blanc de ma chambre.
Dehors, le vent doux murmure sa mélodie, mais mon cœur demeure imperturbable,
Face au flux incessant du temps qui s’écoule.
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Sous l’azur parfois trop gris, l’air semble pleurer,
La Terre, notre mère, commence à suffoquer.
Les glaces éternelles, larmes figées du nord,
Fondent en silence, leur tristesse est un trésor.
Les forêts autrefois, vastes poumons verts,
Brûlent sous nos yeux, victimes de nos revers.
Les océans montent, en vagues de désarroi,
Engloutissant espoir en leurs abysses froids.
on dit eux
je dis nous
sur les places
dans les rues
dans la lumière
dans la nuit
quelle est cette haine
crachent les dirigeants
l’appel cueille ses mots
dans le sang
là-bas il coule
et je saigne avec
je saigne là-bas
nous saignons tous ici
quel est ce sacrilège
s’indignent les puissants
nos corps déchirés sur les barbelés
ma main clouée sur les murs troués
sur les immeubles éventrés
s
Dans le murmure du vent, écoute les mille mots,
Des secrets murmurés par les hauts roseaux.
Le ruisseau qui chuchote en glissant sur les pierres,
Porte des histoires d’antan, des légendes éphémères.
Les arbres, sentinelles de nos forêts ancestrales,
Raconte en silence l’histoire des temps astraux.
Leurs feuilles dansent au rythme des saisons,
Composant un ballet, une douce chanson.
Au plus près de l’inspiration, de l’écriture sonore automatique, de la poésie de l’intérieur impactée par la comète Terre.
Son non retouché.
J’ai pas peur
Est ce que t’as peur ?
Le silence emplit la pièce
Je repose encore la question
« Est ce que t’as peur ? »
Des mains surgissent de dessous de ton lit attrapant mes cheveux
Est-ce que j’ai peur
Non j’ai pas peur
Des visages me regardent de chaque coin de ta chambre et tu me demandes
« Est ce que t’as peur ?
Être couvert de sueur, mais pas la mienne.
Avoir souffert mais pour l’heure, faire des siennes
jusqu’à oublier toute dignité humaine,
jusqu’à m’avouer que ma propre vie est vaine.
Tomber amoureux de l’univers
et vomir tout ce qui me constitue ;
Il est douloureux d’être en hiver
quand la faim de chaleur vous prostitue.